Ноябрь

Ноябрь. Река. Всюду мёртвые листья.
Депрессия. Страх. Квинтэссенция скуки.
И бьются в предсмертной агонии мысли,
и солнце садиться со скоростью звука.

Садиться за речку, туда, где я не был.
Садиться за дом, чтобы взойти где-то дальше.
Оставив на память беззвёздное небо,
и несколько  капель дождя. И чуть раньше

в последних лучах исказив всё живое,
прокрасться тайком в подсознанье поэта,
в безумной горячке душевного зноя,
в предсмертном сплетенье печали и света.

Но это не суть и не в этом причина 
бессилия злобы больного рассудка.
Мой ум - эшафот, моя мысль - гильотина,
Но нет осуждённых, и в этом вся шутка.

Считал себя умным, и в чем-то - великим,
а нынче абсурдно и то и другое,
я не был безумным, я не был безликим,
но был всегда меньше того, чего стою.

Теперь же пытаюсь набить себе цену,
плохими стихами, но не удаётся.
Ну, нет, значит, нет. Я покину арену.
.....................................
Но прежде дождусь возвращения солнца…